jueves

desenredado columpio tu imagen que se enreda y hamaca
veinte años después en la memoria
te llamabas natasha entonces/ clarissa
era un vestido blanco que apenas reflejaba/ y al espejo
lo llenaba el cuerpo desnudo de otra mujer/ conociste
sus labios/ el parque
no sabe de largos viajes a las colonias/ le basta
con los cuidados del viejo jardinero
nunca se supo qué hubiera sido del hombre que amó
la que elegía qué plumas poner en cada sombrero de no haber perdido
la razón
pasea la memoria por el parque el lago los largos viajes
la llena el reflejo de tu vestido desnudo en los labios de otra mujer

enredado columpio la memoria

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