tag:blogger.com,1999:blog-56471812011-12-25T19:51:57.743-02:00Los poemas se encuentran. No importa detrás de qué ni de quién. Por eso esta bitácora de la serie de los <em>poemas encontrados</em>, de Roberto López Belloso, rinde cuentas de una búsqueda. Lo hace a través de aquello que se ha dejado encontrar. En una sala vacía. O en el siglo pasado.R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comBlogger1311100tag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-89682493008516964392011-12-25T19:41:00.004-02:002011-12-25T19:50:51.213-02:00

Algunos de los "poemas encontrados" fueron leídos por su autor durante la Semana Tsvietaieva, realizada en la Biblioteca Nacional de Buenos Aires del 15 al 18 de noviembre de 2011.La lectura de RLB se tituló “para desenrollar el ovillo rojo hay que tomar la punta y tirar”(o 7 poemas a partir de Tsvietáieva).Más información sobre el evento en: este enlace

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El 1 de octubre de 2010 salió de imprenta poemas encontrados en la sierra de las ánimas, de Roberto López Belloso, editado por Ediciones Imaginarias, al cuidado de Eduardo Roland y con diseño de Andrea Améndola. El libro había recibido en 2006 el Premio Anual de Literatura del Ministerio de Educación y Cultura de Uruguay, en la categoría poesía inédita, compartido con Horacio Cavallo.

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-37137698806359554452007-05-04T21:56:00.002-03:002010-10-09T13:39:52.549-02:00

* El libro poemas encontrados en el siglo pasado resultó finalista en el premio para libros de poesía publicados en Iberoamérica que organiza el Festival de Poesía de Medellín. Pulsando aquí se puede leer el acta del jurado.* Alajuela. "El libro Lejos de Islandia, del uruguayo Roberto López Belloso, fue el ganador del III Premio Internacional de Poesía Ciudad de Alajuela, según se anunció el

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1164981885220254142006-12-11T12:04:00.000-02:002010-10-09T13:36:57.225-02:00

El libro fue publicado en noviembre de 2005, por Ediciones Imaginarias (Uruguay) en coedición con Mascardi&Nash (Argentina).Su estructura es sencilla: a cada año del siglo pasado le corresponde un texto. Para evitar las polémicas de almanaque, “1900” se presenta como advertencia y “2000” como epílogo.Como notas al pie se incluyen breves referencia sobre aquél hecho de cada año al que puede,

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1164981951631192502006-12-01T12:04:00.001-02:002007-06-02T16:00:09.365-03:00

El miércoles 22 de noviembre de 2006 el Ministerio de Educación y Cultura, de Uruguay, entregó los Premios Anuales de Literatura. El libro poemas encontrados en la sierra de las ánimas, de Roberto López Belloso, recibió el primer premio en la categoría poesía inédita, compartido con Horacio Cavallo.

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1164981705892154602006-12-01T12:00:00.000-02:002006-12-01T12:01:45.903-02:00

La poesía como siglo.Brecha No. 1056, 17/2/2006EL BUENO DE Joan Corominas enseña desde su diccionario etimológico, que siglo significa época, duración de una generación y uno, humilde merodeador de diccionarios, lo reputa celada de finísimo encaje, como haría el manchego, y retorna al título del poemario que tiene ante sus ojos: Poemas encontrados en el siglo pasado, y en esa cacofonía advierte

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1164977230598467312006-12-01T10:46:00.000-02:002006-12-01T10:47:10.600-02:00

El libro fue publicado en noviembre de 2005, por Ediciones Imaginarias (Uruguay) en coedición con Mascardi&Nash (Argentina).Su estructura es sencilla: a cada año del siglo pasado le corresponde un texto. Para evitar las polémicas de almanaque, “1900” se presenta como advertencia y “2000” como epílogo.Como notas al pie se incluyen breves referencia sobre aquél hecho de cada año al que puede,

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1164977142564578732006-12-01T10:42:00.000-02:002006-12-01T10:50:41.903-02:00

POEMAS ENCONTRADOS EN EL SIGLO PASADO de Roberto López Belloso. Ediciones Imaginarias/ Mascardi & Nash, 2005, Montevideo. 145 págs.LA IDEA es simple y sobrecogedora: el siglo XX, que tantos sienten como un "hoy" convulsionado y aún no resuelto en sus contradicciones, es un siglo pasado, como el XVIII, como el XIX. La comprobación, heracliteana, hegeliana, es más que una superchería aritmética o

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1164976787371051382006-12-01T10:37:00.000-02:002006-12-01T10:39:47.420-02:00

Luego de editado el libro poemas encontrados en una sala vacía, la poeta y crítica Alicia Migdal publicó el siguiente artículo en el semanario Brecha, de Montevideo.CARLOS LISCANO/ROBERTO LóPEZ BELLOSOEl encierro y los mundospor Alicia MigdalLos veinte años de edad que separan a Carlos Liscano de Roberto López Belloso (nacidos respectivamente en 1949 y 1969) son también veinte años de distancia

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-79812780833939803032006-11-28T12:58:00.001-02:002010-12-28T13:04:49.187-02:00

Transfiguración en la piedraBrecha, 23/12/2010Sofi RicheroPuede pensarse que la poesía de Roberto López Belloso acusa el vicio de la geografía y el entusiasmo; que es la poesía de un enciclopedista, de un nomenclaturista, de un deslumbrado de la tierra y de la historia, de un conquistador o, más propiamente, de un encuentrista. Hallo sin embargo que esa sería una forma torpe de entenderla, hija

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-53218803065456726572006-11-24T15:56:00.000-02:002007-06-02T15:57:14.251-03:00

el pavimento inabarcable del aeropuerto de barajases la pampacomo una sevillana al cinto la tropa de acero brilla con cada golpe de sol que atraviesa la alambradarecortándose contra nadaen barajas pastan los siete cuatro sietesoloen la inmensidad gris del horizonteel jinete desmontamira la pista y no es más que la llanurala suavela ásperala ganada al marla inmaculadala pampa verdaderasobre el

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-70525884818328696982006-11-23T15:55:00.000-02:002007-06-02T15:58:16.869-03:00

tu sencillo corazón húngaro no sabede la rompiente del danause deja envolverpor el aparente milagro de una mañana clara en budapestuna espina en la planta del pie/ el rojode tu pelovela los hombros desnudos/ recobra/ la fragancia de un patio en la sierra de las ánimas(viendo tu foto en estación abrojalesa los catorce añoscasi en blanco y negro¿quién puede no creerlea tus dedos en el ámbar de san

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1164301667827116352006-11-23T15:07:00.001-02:002006-11-23T15:07:47.830-02:00

-I-el río es un ejército sediento que se desliza y perfora la escollera/ viene desde lo quieto/ regresa en medidos lenguetazos después de probar el sabor de la piedra/ gris pizarra su casaca humedecida/ apagado el ruido de su oleaje por el escape abierto de las motos/ la estridente música del automóvil rojo/ palo y plena/ panamá es un canal abierto en medio de la autopista/ tapón del darien/

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1164301642723085902006-11-23T15:07:00.000-02:002006-11-23T15:08:45.336-02:00

no hay ciudadsi todoson barcosque zarpan(los muellesrepletosson una mano estiradalos que dejan tirana no saludan en cubiertadan la espaldamiran el cielo herrumbrado del viejo carguero)no hay ciudadpara añorarincluso la nostalgianecesita retaguardia

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1164301568877488232006-11-23T15:03:00.000-02:002006-11-23T15:08:18.670-02:00

Libro que luego se convirtió en dos. En el año 2002, cuando todavía estaba unido fue finalista y recibió una mención en el Premio Casa de las Américas. Permanece inédito.A continuación tres de los poemas que lo componenun perro de pelea que se desangra en el asiento de un autoel ascoen un golpe de mandíbulauna sangría inexplicable en el restaurante japonésnada de eso merece un comentariosí tus

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1164301343589322182006-11-23T15:02:00.000-02:002006-11-23T15:02:23.590-02:00

desenredado columpio tu imagen que se enreda y hamacaveinte años después en la memoriate llamabas natasha entonces/ clarissaera un vestido blanco que apenas reflejaba/ y al espejolo llenaba el cuerpo desnudo de otra mujer/ conocistesus labios/ el parqueno sabe de largos viajes a las colonias/ le bastacon los cuidados del viejo jardineronunca se supo qué hubiera sido del hombre que amóla que

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1164301325681151302006-11-23T15:01:00.000-02:002006-11-23T15:03:44.463-02:00

sentada/ apenas insinuada en un plano secundario/quemael ojo inocentede la cámara/los rasgos imposiblesde pasar por alto/ flamea su rostro en un vagón transiberiano/ una manzana/ es necesario que haya también una manzana/ la piel deshaciéndose en la boca/ las literas empujadas en el movimiento que quiebra/ la trayectoria del sueño/ lo sepulta/ lo delata en la contemplación de su rostro que

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1164301299148450362006-11-23T14:59:00.000-02:002007-06-02T15:49:39.774-03:00

Publicado por Ediciones Imaginarias en el año 2001, este poemario obtuvo una mención en la categoría poesía édita de los Premios Anuales de Literatura que otorga el Ministerio de Educación y Cultura de Uruguay.A continuación, tres de los poemas que integran el libro(prólogo)de las cinco naturalezas/ la del metales ceder y ser modificadoen la fragua de la sala vacía recubierta de cobre y celuloide

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1164300923785670052006-11-23T14:55:00.000-02:002006-11-23T14:55:23.796-02:00

destinadaa las habitaciones más fácilmente reconociblesforma parte de la sombrasinuosa y empinada conducedesde aquíen frío descensosin huella alguna de su pasoen el límitededicada al cultivo que la cubre-sarcófago de plataen cuyo interiorel viajero puede descubrirsu hermosa elipse-a los pies valiosos lienzosse acerca a ella(piedra volcánica)desde las reliquias del milagroes la más atrevida y

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1164300883303930592006-11-23T14:53:00.000-02:002006-11-23T14:56:41.543-02:00

se necesitan por lo menos cuatro díascerca las unas de las otras están las horasamplitud armoniosade los añosla sobriedad del cancel-la divisa desde allí-conjurael momento heridomientras moríaapuñaladoen el sarcófago un niñola luztras una reja que da a la salade la escalera a la izquierdasu siluetaequilibrando con sus planos

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1164300805376478442006-11-23T14:50:00.000-02:002006-11-23T15:20:15.766-02:00

En el año 2000, este libro de Roberto López Belloso obtuvo el primer premio en categoría poesía (compartido con Carlos Liscano) en el Premio Literario de la Intendencia Municipal de Montevideo.Es el primero de la serie de los poemas encontrados, y al momento de aparecer este post todavía se encontraba inédito. A continuación, tres de los cuarenta poemas que lo integran:de espaldaserigida en

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1164298421213159342006-11-23T14:07:00.000-02:002006-11-23T14:13:41.640-02:00

El miércoles 22 de noviembre de 2006 el Ministerio de Educación y Cultura, de Uruguay, entregó los Premios Anuales de Literatura. El libro "poemas encontrados en la sierra de las ánimas", de Roberto López Belloso, recibió el primer premio en la categoría poesía inédita, compartido con Horacio Cavallo.

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-67796740396915865722006-11-22T15:51:00.001-02:002010-10-09T13:39:07.169-02:00

(A continuación tres poemas de este libro de RLB que en 2006 recibió el Premio Anual de Literatura del Ministerio de Educación y Cultura de Uruguay, compartido. Fue editado en 2010 por Ediciones Imaginarias)primero está el cielo aliterado de la sierra después la mujer mirada que lo mirael plenilunioen el mar de piedrapor último el tgv que pasa y la estremecela espalda mutilada por arpones y

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1159488645356470432006-09-28T21:04:00.000-03:002006-09-28T21:10:45.356-03:00

El libro fue publicado en noviembre de 2005, por Ediciones Imaginarias (Uruguay) en coedición con Mascardi&Nash (Argentina).Su estructura es sencilla: a cada año del siglo pasado le corresponde un texto. Para evitar las polémicas de almanaque, “1900” se presenta como advertencia y “2000” como epílogo.Como notas al pie se incluyen breves referencia sobre aquél hecho de cada año al que puede,

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1159488203711928282006-09-28T21:02:00.000-03:002006-09-28T21:03:23.713-03:00

(epílogo)no queda más nada que el presentevos y yoen el pequeño restorán de la cuesta de libeñen el asombrodel perfil delicado de karnikareael temblordel plenilunioen la bahía de xania o punta rubiael presente es un asunto privadose deslizapautaes evidente bajo una forma que se llama también revanchao engañomuta el viejo siglo acuchilladofaceta complejaolvidar su territorioy el mar-ya es

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1159488139944391152006-09-28T21:01:00.000-03:002006-09-28T21:02:19.946-03:00

-I-el dragón ha despertado y furiaes lo que oímos esta nocheen vano la ciudad saca sus escudosnegra caparazón de escarabajoen vano complicados mecanismosrefrescanla cristalina superficieel dragón ha despertado y doncellaes el nombre de su preciosólo el señor puede calmarloarrancando su tributo del sigilo nocturno de la sala naranjapero ha muertohace tres siglos zaharíasseñor del hrad y

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1159488061350301052006-09-28T20:59:00.000-03:002006-09-28T21:01:01.353-03:00

1998-I-no tiene nombrela slovanska ditska/ bellísima en pragadesnuda y acodadasobre una alfombra sostiene en alto el cráneo de su padrelo miradirectamente a los ojos/protege lo íntimocon su pierna/lo mantiene lejosde la miradapaternapese a que elige no cubrirsecon la desestimada tela que podría cubrirla/pero no llegaa verel padrepor los porosos intersticios de la sedosa calaverael ombligodeseada

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1159487968153725012006-09-28T20:57:00.000-03:002006-09-28T20:59:28.156-03:00

en momentos asíla muertesi no recularespeta(fernán silva valdés)-I-la noche envuelve la mesa del bar de la prolongada avenida y la prolongauna copa más antes de irsehabría que pasar el río dieciséis horas en tren hasta mendoza cruzar lacordillera dejarse llevar por el desierto un día y medio atravesar otrafrontera entrar en la terminal oscurecida y un día más por la angostacarretera fileteada de

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-I-oculto detrás de tres velos-el cielo blanco de un día de nievela sombra del edificio vecinolas delgadas cortinascon motivos egipcios-el soligual siembrafinas ventanasen los bordes curvosde las claras copasde islandiaque ya recibieron y vieronpartir el vinoy ahora callanvan perdiendoel rastro del alientoque las empañaba hace poco-II-casi no es posibledescubrir tus huellasen el pie azul de la

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-I-mecida por el tranco suave del ferrocarril a vilna hojeaba/ entredormida/unas revistas/ el níspero amargo de la campiña conserva el helado sinode la inútil espera/ pero no llega a tocarla así/ como estaba/ protegidapor la carcasa tejida en la paciente siderurgia de gdansk/ hojeaba/entredormida/ la suave llanura de polonia/ sembrada de espectros y elreflejo/ del sol inocente/ golpeó la puerta/

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1159487663977725232006-09-28T20:53:00.000-03:002006-09-28T20:54:23.976-03:00

una jeringa de adrenalina en medio de la diana dibujada con drypen rojoen la sala de emergencias del dealer de turno puede tener/ a cierta hora/el sabor de una malteada de cinco dólares servida por camareras platinadas/no se necesita más que eso para que vuelva a casa una mujer/ sigue unrastro de cristal/ pulverizado/ como si viajara por la carretera salvaje enun chevy malibú del sesenta y cuatro

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1159487579977067262006-09-28T20:52:00.000-03:002006-09-28T20:52:59.976-03:00

entre la montaña se comprime a sí mismo el monasterio de rezevitsi/el intervalo de ladrillos claros y ocresparece medir el tiempo como un reloj de barro/ no cae/arena fina en el vidrio de los conos que se tocan en las puntas/está detenido/ cocidos en el fuego del horno y suavizadostres días más tardecon un poco de agua/ antes/ de ponerlos unos sobre otrosy formar los muros que no dejan/ que se

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1159487512971976592006-09-28T20:51:00.000-03:002006-09-28T20:51:52.973-03:00

desnudacon la mirada perdidasumergidaen la concentración del prodigio de sus párpados a medio cerrarconcentrada en el arte de ese prodigiocasi atlético de cerrar levemente los ojosdesnudaexhibe la perfección de su cuerpo y sabe que es un diamante en mediode la brumacasi musulmanaes el enero del año uno de la nación sitiada y no sabesi la bruma es bruma o es deseode la brumadesnudacasi

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1159487445810627702006-09-28T20:49:00.000-03:002006-09-28T20:50:45.810-03:00

tu nombre ya no es ciudadni estatuani banderase reclina la tarde al influjo de la tarde que pasay no respeta patioscon su golpe de sombrasque rinde a la verdad rendidade antemanoapenas quedan los ecos de tus pasosen el café de parisen el callejón de zizkoven kievo en el brumoso puerto que andamosa tientaslos lejanos(Leningrado deja de existir)

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1159487378128047892006-09-28T20:47:00.000-03:002006-09-28T20:49:38.130-03:00

cuando ella salíade la vieja casa de rené boulanger y se perdía en los grandes bulevaresdetrás del aroma escondido de unos buñuelos de crevette que vendían alpeso en el comedero tailandésencontrabalas señas inequívocas de ese cierto aire de varsovia en ese color y susgrandes botones de carey que contenían el desbordecuando buscábamos la grieta íntima en el invasivo entorno de losconglomerados

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1159291958590097892006-09-26T14:32:00.000-03:002006-09-26T14:32:38.593-03:00

la época se desdibuja en el vientre de sí mismael ojo de pez de la mirada borrosaarrastraa imagen de fronteras en derrumbepor detrás del u-matic de las videocámarasprotegida en lo profundoávidaausteradespojadala verdad en trancea la distancia esperainocente como una bala(Comienza el fin del socialismo real)

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1159291886741387122006-09-26T14:27:00.000-03:002006-09-26T14:41:30.986-03:00

así como se borra en la historia el recuerdo de los jázaros un hombrese hace borrar de sí mismo a la que llevaba una sudadera color naranjapor la playa de invierno en long island/ pero se arrepiente a la mitaddel sueño y aprisiona el rastro de una merienda de campoen el helado plato de hielo de un lago/ que había/ en las afueras/allí se les escapa el rastro/ resbala/ en la superficie del plato/

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1159291222836250092006-09-26T14:16:00.000-03:002006-09-26T14:20:22.846-03:00

tan raramente escapan de la materia que verlospuede confundirse con la sustancia de un milagroson necesarios a la vez el telescopio y la cavernacuriosa forma esta de mirar el corazón de una estrellaocultando bajo tierra la miradala roca los pone a cubiertoy solamente los neutrinosla emanación más íntima del cosmosconocen el camino hacia el magma de galio que sujetaen el núcleo mismo de los montes

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1159289732675723392006-09-26T13:54:00.000-03:002006-09-26T14:23:28.236-03:00

como pequeños librosmuy leídos en las escuelas mixtasfascinaun poco ficticiaellala hermosaque es también la de luego-bajo la red los pechoscomo pecesparecían indicar la fatalidad desnudade una celdaque envejececonfusamente-la que a veces se imagina en ambientes educadosforzada a una estrategia con el riesgo/ en comerciopermanente con la dudainvolucradaen los rincones menos inocentes del

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1159289575890004622006-09-26T13:49:00.000-03:002006-09-26T13:52:55.900-03:00

es el viento el que baja/ ahora/ en mi lugar/ la cuesta/pero ya no hay órbita/ es otro puerto este puerto en el que miroel río que termina en los puños de encaje de las olasque se deshacen contra la vieja muralla de los ichimonji/no está tan lejos aunque parezca estarlo/es suyo el sonido que escucho cuando pasa/ hacia atrás/ buscandola otra ventana que dejé abierta en el fondo de la casa para

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1159289366290794212006-09-26T13:48:00.000-03:002006-09-26T13:49:26.303-03:00

es más hermosa inclusoque aquello que muestrapero no sabe que se equivocadebería detenerseconfundirse en el paisajeperder piecomo una virgendejarse arrastrar en la pendientepor su nombre del año anterior-marushka-pero no es el tiemposi no su espejoque refleja hacia delantelo que no se sabe-el diablo en el cuerpo de la virgen-si acaso existe un tiempoque reflejaren ese espejotodo lo fingido es un

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158590390978053932006-09-18T11:38:00.000-03:002006-09-18T11:39:50.980-03:00

-I-estoy buscando una patria y recién ha pasado la una de la tarde/no es una hora en la que deba buscarse/ pero la estoy buscando/veo una llanura/el mar/y la sangre/los ecos líticos apenas modificados para el daño/muescas de piedra en el cuarzo de la punta de flecha/pero no está en ese comienzodespués veo el metal y el caballo/no hay esmalte/se corta/un momento/la imagen/ intermitente aparece el

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158590255397479132006-09-18T11:36:00.000-03:002006-09-18T11:37:35.396-03:00

arcillas pizarra y arenisca blandaarenisca duracuarcita blancagalenaarena -fina y blanca- apropiadapara la fabricación de vidriodebajode la desnuda superficie de lo llanoy del monte adampor encima el viento no dejaque crezcan los árboles en las islasnombradas en nombredel vizconde de falklandpantanos y pastizalesovejascolonos franceses de saint maloun barco de madera gris curtido en la

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158589823147861662006-09-18T11:17:00.000-03:002006-09-18T11:34:26.623-03:00

veinte años más tardeun pasaje subterráneodel metro de berlínpuede ser también una cápsulaque lleva rumbo a estación solarisorbitando de nuevo sobre lo desconocidopero esta vez dejandoen un segundo planoel patético afán del cosmonautaesta vez permitiendo que el deseose desangreen la furiosa lujuria de la metafísicalistos a matarpara proteger un secreto(Andrej Zulawski filma Una Mujer Poseída.

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158588822762932372006-09-18T11:12:00.000-03:002006-09-18T11:13:42.776-03:00

ahora es el guerrero el que busca un filo en que cortarsemientras se derrama en su conciencia y lo va sacando de síla mancha metálica de los anestesistasque lo dejaen otra parteahora está de espaldasfrente al espejo se abreuna ventanacuando se abre se ve la herida y no es de sangrela humedad que acepta la cariciazdenka se pronuncia entredichaentre los dedos del reflejo cuando lo tocauna

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158260300483239342006-09-14T15:57:00.000-03:002006-09-14T15:58:20.483-03:00

río de sangre estelí ciudad nombrada en la sabia lengua de los nahuatlse abre al norte en el verde espinazo de la montañacomo un frágil encofradopero se sostiene la revueltaen la mano justiciera del hermano menor de filemón riverareloj de arena el socavónun hilo de tierra imperceptible caerío de sangre el frágil socavón de la montaña caese va deshaciendo incluso antesde que terminen de asentar

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158259983777840862006-09-14T15:51:00.000-03:002006-09-14T15:53:03.776-03:00

a fernando beramendi, in memorian sabía de tu valor por los cuentos de otros-generalmente los dice el menos indicadoy ese no miente-pasó muchotiempo y entretantosólo cruzamos doso tres palabrasaños despuéslejos del frente surpude ver que el eco de aquellos años(de los que no hablabas) latíatodavíaen tu cuerpo ahora castigadoanochete paraste una vez más de cara con la esfingetu temblorno era miedo

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158259846115136462006-09-14T15:42:00.000-03:002006-09-14T15:50:46.126-03:00

emergí de la oscura escalinata y allí estabael enorme tazón iluminadodespués el controlado rugidoel humoel ensordecedor estruendo de la pólvorala voz de mi padreseñalandouno a uno a los guerrerospude saber entonces quién era el enemigoy aprendíal mismo tiempolos tres colores de mi única patria verdaderaaños después no tengomás himnoque ese canto de tribuna (Mi primera vez en el estadio)

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158259245940587082006-09-14T15:38:00.000-03:002006-09-14T15:40:45.943-03:00

también el sabor de un durazno puede ser algo incomprensibleen el veranocuando el ruido de los motores a nafta de las cortadoras de céspedhacen su trabajoen la plaza principal de ese pueblo de provinciayo intento no pensar en esoimaginarla del otro lado de las víasen la gran ciudadprobando en la zona intermedia de la tarde la textura del cuerpodel duraznodesechando la piel/ dolorida“porque nada

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158259118928313122006-09-14T15:36:00.000-03:002006-09-14T15:38:38.933-03:00

-I-en cualquier puente un día cualquierase puede escuchar el ansia de lo que clamay confundirla con el quejido del viento que pasa las hojas de un libroabandonado apenas el tiempoque llevalevantar la mirada y mirardistraídoun sablazo de atardecer en la pálida entresílaba del ríoamparadas en esa confusión pasan las hojasy pierde pie la silueta del que lee/ los codos sostenidosen la baranda

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158258973412350442006-09-14T15:23:00.000-03:002006-09-14T15:36:13.423-03:00

nunca pensé que existiera una mujer con los ojos asíalfredo zitarrosabien que hubiera podido ser una tapa de la rolling stone treinta años más tardeesa fotografíaimagen pop en un campo de girasoles/ o mejor aun/ sobre un fondo satinadode rosas color granate/ su mujer de entoncescon el tocado de rodete y las postizas pestañas negras/ la blusarojacon ese aire de expatriada lituana en parísy los

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158258171589893162006-09-14T15:21:00.000-03:002006-09-14T15:22:51.600-03:00

segadas al cuello se apilan las cabezas de los próceresa la entrada de la casa de mármol una mañana de juniono es más que un vago recuerdo la nieveun caballo pasta en el cantero boreal de la plaza de la piedra altaecuestre pasta sin jinete de bronceen la mitad de la nocheanónimo caballo pasta en la brumaotro animal seríasi no fuera un caballo el caballo que se ocultacomo una aparición en la

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158257998165713732006-09-14T15:18:00.000-03:002006-09-14T15:19:58.166-03:00

cordero perdido del archipiélago vuelve okinawa al eclipsado imperioya no estará para recibirla el ala doble en la solapa del piloto que hundióal bunker hillun once de mayo estrellándose contra el vestido de bodas de lasmuchachas pelirrojas de california y de la mesera platinada de la cafeteríade madison avenueque ya no podrán mirar sin partirse los ojosel desfile de la victoriani la otratambién

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158257904224306282006-09-14T15:17:00.000-03:002006-09-14T15:18:24.226-03:00

es el viento/entra por la ventana que da sobre el río y me golpeacomo aquél otro primero de año en el italparkcuando el grenoble setentayuno me lanzabaen órbitas elípticaspero no es más que el viento/pasaron otros años sin ninguna profecía que cargar sobre los hombros/como pasó el viajero por la kavarna de la estación de trenesde eslovenia/se llamaba marija el ángel/debió quedarse entonces/ el

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158257714522032472006-09-14T15:14:00.000-03:002006-09-14T15:17:29.180-03:00

si el metal es tan lento para deshacersey todavía no ha pasado tanto tiempo¿quién puede decirmeahoradónde está el avión de lata perdidoen el asiento trasero de un taxímetro camino al centro de la ciudad?¿descansa en algún túmulo funerarioen la escenografía combada con que la llanura va levantándosehasta construirdespaciolas primeras estribaciones del relieve?¿sigue girando hipnótico el espiral

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158160635202653442006-09-13T12:15:00.000-03:002006-09-14T15:17:00.670-03:00

-I-una tela de raso blanco es la nieve en la explanada del teatro nacional/pero eso tampoco los conmuevees necesario que del mazo de naipes caiga la damade piques/un relámpago ilumina el bosquepero igualse impone el oscuro/un estremecimiento recorre cada una de las mesas de madera de cedro/uno/ a uno/ empinan/ las jarras/de cerveza negra en la taberna del buey negro/ sorben/las especiadas maltas

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158159244811881332006-09-13T11:51:00.000-03:002006-09-13T11:54:04.813-03:00

la furia se desborda y los guardias rojos la recitan desbordadosson millones ahora los guardias rojos que fluyencomo el sedimento más nuevo de la vieja decisiónaluvionalde la larga marchafluyen los guardias rojospor las vías férreas que llevan al pacífico siguiendo los cauces de los ríosdrenan todo lo viejopor las fértiles llanuras de manchuriaquieren domesticar el huang heinundar con sus aguas

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158159048591170422006-09-13T11:50:00.000-03:002006-09-13T11:50:48.606-03:00

un débil resplandor es el eco del calor del estallidono queda más nada que ese registro opacodel hidrógeno primigeniodel heliode los tres primeros minutos del universolas estrellas más antiguasnacieron despuéshechas de litioy hojarascala noticia pasa inadvertidaparece caercomo una lluvia livianasobre los sudorosos hombros de las autoestopistas de nebraskalos restos del big bang se llevan esta

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158158984560598152006-09-13T11:48:00.000-03:002006-09-13T11:49:44.563-03:00

las vías no mientenes allí el lugar al que debía dirigirseun pasadizo mal iluminadotres tarros de basura/ un patioal aire libre y tras la primera puertacubierta la piel apenas por un manto esperanel deseadomomentode besar las plantas del mesíaspodría ser el día de su entrada en ciudad santapero aquí falta la madera del templo y los ramos de olivoes apenas un sucio callejón de las afuerasy no lo

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158158885054718682006-09-13T11:47:00.000-03:002006-09-13T11:48:05.056-03:00

todo sobra menos la hora que falta para verla partirpor la explanada del teatro nacionalsin que pueda evitar la tentación del melodramano se cansade mirar el relieve de su rostrouna gema hecha polvo para que nadie más la mirevertidapor el lado incauto del reloj de arena-en cada golpe de tiempo que pasalo inexorable de la noche le roba una parte de ella-es la tarde de la entrada triunfal de

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158158769436560792006-09-13T11:41:00.000-03:002006-09-13T11:46:09.436-03:00

las estepas esperan que la noche las revelese esconden/ mientras tanto/acorraladas por los flashes y el tedio indiferente de la furiosa conversaciónde las maquilladorasnadie quiere volver tan temprano a casa/allí esperan las estepas de sebastopoly el neón de los desiertoscomo una criaturareveladahay un equívoco detrás del gesto(Marilyn Monroe se quita la vida, o se la quitan)

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no fue difícil encontrarla en el deseo de la memoriadel frágil cosmonautaorbita inocenteconejillo de indias de sí mismointenta comprender la voluntad de lo que está más alláde su entendimientoda brazadas con la ingratitud del náufrago-pudiendo capitular sin resistencia se aferraprimitivo animala la oscuridad de la vida-el cosmonauta orbita y se sumerge en la piel recuperada pero no agradecela

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en el incomprensible afán del artesano del siglo unoen su odio o en su sometimientoya estabaesa línea de poundde la que me hablaste en la mañanaevocandoel museo que guarda la alfombra de piedranacida de sus manospara los pies de los señoresson como joyas sitiadasme decíasy evocaban tus palabras el atardecer del trópicoen que el monje y el granjero traían de otra lenguaesa línea de poundal borde

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es el viento/yo estoy quieto como el cosmonauta cubano/-¿cuál era su nombre?-ya contenido en la despreocupada fotografía de camilo cienfuegosmientras entraba en la ciudad del año cincuenta y nueve/caminata lunar en traje verdeolivo/no se había labrado todavía el ramo de rosas de valentina tereshkova/pero ya estaba/ ese primer día de la habana/la anunciación del quieto cosmonauta cubano/en la

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no se ha perdido el nervio a pesar del esfuerzoque hacen las palabras por sentirse a gusto tan lejos de casapuedo imaginar a natalia ivánovabuscando las equivalenciasdesoladaporque se le escapan entre los dedos como pecespero en el rastro plateado del inasible cuerpo del poemaquedacierta humedad del almade esa triste expresión sin entusiasmode la mujer envuelta en una bata japonesaque abre la

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-I-allí dormíala fugaz visión del rostroque asoma a vecescomo ocurre con cierto forzado ayunoen el que se empuñade esa maneraun poco de tédeseabasu preciada colección de cerámica casi inagotableun ronco gritola punteríalacrimatorios egipcios y griegosy las botas-II-solía un libroreposardesnudoturquesa no sé dondey no pasó mucho sin que se tendieraconmigola visión/ perláceoy terrosomomento a pesar

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158100979170643772006-09-12T19:41:00.000-03:002006-09-12T19:42:59.170-03:00

tarde la contraluz se apaga en una luz contra la tardela mujer del turquesa obligaba al recuerdode una pierna de lado cruzada sobre el canto de la silla en bernadeshecho por el piso de sus ojos se arrastraba lo que veíao pensabaque veíano estabala que arrastraba el turquesa por el filo del contraluz de bernapero igual mirabaquieta la tarde por el piso arrastraba la última luz en el último patiode

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158100864359287542006-09-12T19:36:00.000-03:002006-09-12T19:41:04.360-03:00

es difícil pensar la hondurade las seis tonalidades de la lengua que se hablaen la sinuosidad acanalada de las montañas de yunnanpero es necesario hacerlo/ ahoraque el río mekong trae los restos de la madera que fortificaba el pasode las aguasen dien bien phu/el suave oleaje va erosionando el dialecto de l'ille de france/ cada golpede la artillería del vietminh vacía de lenguaje los cascosurbanos

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158100603160173892006-09-12T19:35:00.000-03:002006-09-12T19:36:43.163-03:00

y sin embargo quiénsino túnos sostuvoen el momento del miedoen el crudo invierno de los blindados de renaniaen la siega lacerante del enemigo que parecía devorar los camposen el reino del horror entronizadoquiénsino túiósiv visariónovichnos hizo de acero frente al enemigonos sostuvo en la confianza de tu estaturanos entregó la niebla para defender los ojos de la traicionera puñaladaque ilumina lo

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158100541186409662006-09-12T19:34:00.001-03:002006-09-12T19:35:41.186-03:00

pero es inútil invocarlacon su nacarada cubierta los planisferios no son otra cosa que tuberíasrotaspor las que gotea el olor a recién lavado de la blusaque precedió al gesto de sus manosmientras miraban la ciudad desde el café centralque ahora está del otro ladode la línea divisoriael gesto de sus manosel café centralel olor a recién lavadoinstantáneas de una frontera azotada por la ventiscaa la

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158100476216044132006-09-12T19:34:00.000-03:002006-09-12T19:34:36.216-03:00

la espera en el salónsabeexactamentelo que ocurre¿cómo dejarle sobre la mesaun gritoaterrador?quería algoy se quedabadespués vino la muertey no tuvo sus ojos(Muere Cesare Pavese)

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158100432997280142006-09-12T19:33:00.000-03:002006-09-12T19:33:52.996-03:00

los quásares distantes van virandoen el dorado puente de gas de magallanesaunque se alejan son elloscon su ecoquienes nos traen de regreso el hálito de helio de las grandes migracionesbuscaban el turquesa de berna y los encontró el fríoerrantes para siemprelos quásaresdejan el rojísimo rastro de su espectrose llevanel intervalo entre dos movimientos de las agujas del relojde la oficina de

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158100370456162312006-09-12T19:30:00.000-03:002006-09-12T19:32:50.456-03:00

veinte años buscando el camino a la rusia prometida dejan un helado saboren la gargantala entraña de la nieve se deshacemojando el rastro de la paginación acumulada que vaga el campoahogado antes de ser siquiera escrito el libro-para no volver dejó la casa del exilio donde lo atesoraban entre excusas-mientras fuera sólo manuscrito quedaba una chance de encontraral fin de cuentas el camino/junto

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158100059672461002006-09-12T19:23:00.000-03:002006-09-12T19:27:39.673-03:00

era el año en que por veinte centavos podía comprarse la imagen de unapelirroja de california con una rodilla hincada en la playa/ cuatro dedosde una de sus manos ayudando en la tarea de mantener el equilibrio/ unbikini con franjas azules/ delgada/ vegetación oceánica asomando entrela arena/por cinco centavos menos/ un año antes/ podía conseguirse todavía unprimerísimo plano de rita hayworth o

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158099810536710182006-09-12T19:22:00.000-03:002006-09-12T19:23:30.536-03:00

con su galope sin rumbo la sombradel caballo de miguel páramobusca-se busca-en el lienzo de piedra de la media lunarepite un tardío mensaje en los oídos de nadieresbalapor el eco de las graderías vacías de la plaza de torosjunto al cónsul: yvonne-esa justine del trópico-se mira en la muertede miguel páramocada nochecaballo desbocado que rompeel manojode diez centavos de hojas de romeropolvo y

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158099749398200222006-09-12T19:21:00.000-03:002006-09-12T19:22:29.400-03:00

un sendero rojo en la antigua montaña rusa de madera era tu vestido enkaliningradotodavía los trenes no pasaban fácilmente la fronteray las enterradas piezas de cristal no se habíanperdido en el barro de la casaaños en que la verdad incontrastable era la seda de la chinatraída en barcos portugueses a los puertos bálticos/para que tensara tu formade esperaren la pequeña sala de las estufas de

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158099668778958542006-09-12T19:18:00.000-03:002006-09-12T19:21:08.783-03:00

darás las gracias cuando pase la nocheezra poundhelado en la delgada tienda de campaña del campamento de pisa en quese hiela/ viene a rescatarlo el esplendente recuerdo de venecia/ enlodadoprisionero/ lava sus pies en el agua de las inundaciones que trepan laplaza de san marcos en noviembre/ lo salvael esplendor de la capilla del palacio de los dogos/ el firmamento sagradoen la verde bóveda de

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158099457404294012006-09-12T19:16:00.000-03:002006-09-12T19:17:37.466-03:00

ha caído voroshilovskrecién lo supe esta tardesentado del lado del sol en un ómnibus urbanoun libro abierto en la página precisaha venido a decirme que ha caído voroshilovsksin que yo se lo hubiera preguntadocasi por error me lo ha hechosaberseguramente recuperada meses más tardehoy a caído ante el bombardeo lacerante de la luftwafey la retirada táctica del destacamento asignado a su defensano

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158099387329214032006-09-12T19:15:00.000-03:002006-09-12T19:16:27.330-03:00

el guerrero ha temido lo peor y dispara sus púas en remolino lastimandolos espejosy las doradas pezuñas de los escarabajosuna se clava en alguna partelejos del blanco que le estaba destinadoempercudidaen el sudor de los defensoresla espera es el canto hipnótico de los que se creía ya vencidos y la púadisparada en remolino por el guerrero enemigo de los espejos y de lasdoradas pezuñas de los

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158099316379702072006-09-12T19:14:00.000-03:002006-09-12T19:15:16.380-03:00

un hiloni muralla ni colosono es más que un hilopero existepara ser contadastalingrado(Resiste Stalingrado)

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158098719903662362006-09-12T19:04:00.000-03:002006-09-12T19:05:19.903-03:00

para no vercierra los ojosla damacuerpo en la nochevuelve a la noche(la nochedócilse acercaparecida a ella mismay le dice ayúdame)(Se suicidan Marina Tsvietaieva y Virginia Woolf)

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1158098623847858282006-09-12T19:02:00.000-03:002006-09-12T19:14:16.036-03:00

con los rostros manchados por barro o carbónapenas iluminados por un candil conspiran los iluminadosuna mujer de veinte años/ siempre hubo una /mujer de veinte años ysiempre/ que la hubo/ nada malo le ocurrió/ a quienes estaban con ellal'armée secréte balbucea el lenguaje cifrado del maquises extraña la perspectiva de la fotografía de roger violletel borde superior muestra el arco del triunfo

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1157817586104979342006-09-09T12:58:00.000-03:002006-09-09T12:59:46.106-03:00

la señorita de wilko se llamaba pilar al otro lado de europa y envolvíasus hombros en un chal oscuro con bordadosademás:ese otro sudor en una habitación deshechala urgencia y los ojos clarosentornados con fuerzaa contraluz¿hacia dónde se dirige el ángel con mal tiempo?se quiebra el plumaje de yesoy cae el cielosobre la delgada manta que los cubreya vendrá quien se quede con el candelabro de

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1157817506404782602006-09-09T12:56:00.000-03:002006-09-09T12:58:26.406-03:00

el mastín de la época se lanza sobre mis hombroso.e. mandelstamarmeniacrimeael zarpazo de lubiankala superficie habitable codiciada por los coatíesel odiodel montañés del kremlinel librosin tapaslos cuadernossalvados por nadiezhda después de la requisauna cartaen la espera del inviernola barraca número oncecerca de vladivostokpoco más pudo sabersede osip emilievichel iluminado por la primigenia

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1157816519890075272006-09-09T12:36:00.000-03:002006-09-09T12:53:18.920-03:00

ahora que dicen que ha muertoalma transfiguradadel primer tercio de siglopuedo buscarla lejos de vienay del río moscovalejos de nietzsche y de rilkelejos del debate estérilsobre el espesor verdadero que le fue dado alcanzaren la alquimia dudosa del subconscientelos puentes de piedra del vltavala vieron pasary detenerseen los detalles de los demonios encadenadosque adornan las estatuas de los

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1157816184010620672006-09-09T12:05:00.000-03:002006-09-09T12:51:35.190-03:00

anna kovaleskaya tenía veinticuatro años cuando paseaba por la plazade yakusty tomaba el té en anchas tazas negrascon una fina guarda naranja rodeando el bordetodavía no se ha borrado su rastro en la plazani en las tazas todavíatibiasde anna kovaleskayala nievey el nevado prado de sakha no sabenqué hacercon el rosado de su cieloni con la esperaen el café samushenkotodas las ciudades deberían

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1157814305436039682006-09-09T12:02:00.000-03:002006-09-09T12:56:11.076-03:00

-I-un herpes de claridad lastima el gris del cielo en el opaco instanteque antecede a la tormentano es mutismo ni silencio el ruidode los automóvilesque buscan el sábado al final del díalastima el modo en que dejan sin alma las calles del distrito financierousadas cuarteleras en la estación final del cuerpo de tiradoresque no vuelvenla vistaatrásni preguntan el nombre a las que escucharon

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1157814079287430742006-09-09T11:51:00.000-03:002006-09-28T20:35:17.190-03:00

hablar de ellacon ese estilo casi documental que la memoria le impone a las palabrasya vendrá la propia nochea encargarse de sus trampasy de sus fantasmasque envejecencomo todosse deja empujar por el embrujo simple de la fábula/no opone resistenciacuando la nitidezdescarnadade la multitud de la estación de buenos aires borrael reciente recuerdo de los toldosse sumergeen el tumulto recién

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1157813444101927222006-09-09T11:49:00.000-03:002006-09-09T12:55:24.553-03:00

emergemás abajo del cuelloen medio del pechohundidoen diversos maticesel registro vacilante de los historiadoresofuscadospor el exuberante exceso del martirioapenasuna leve presión en la adormecida crónica del díasosteniendocon sus dos manosuna frasea la hora de la siestaen la penumbrainmóvilcalladala más lejanamirade cercay luego un lamentoestrechóla bocarecuerdo mi horror al verque se

R.L.B.http://www.blogger.com/profile/14937152809932431732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5647181.post-1157813299229862572006-09-09T11:44:00.000-03:002006-09-09T12:54:52.436-03:00

de una manera que podría llamarse venecianala estudiada pose de su miradaevitala plana frontalidad de la fotografíatestimonia el ecode lo que habría enmudecidode no ser por esa imagen de estudio tomada en gran bretaña:la intensidadsu callado desencantoalgo más íntimosu sangre(oh diosconcédelesla patria de sus anhelos)muchas veces lo he mencionadoen esa extrañezaeramás profundala hermosurael

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es hermosa la nochefluyeperdidaa pieen busca de ventana iluminadaella se abregenerosaal oleaje hipnóticoacariciaentre los dedosla palabra(Virginia Wolf publica Las Olas)

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sobre la pantalla pretendía eludir el cuerpode la peste/ el olorde una respuesta-sustancia que el otro también acechaba-cruzada en el camino de regresoque escapade la razón-cualquier razón-y el cuestionado repreguntadesde el filo de una piedra:¿no le he dicho todoacaso/ a puertas cerradas?(Bergman filma El séptimo sello)

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Conocí a Daniel Espejo en Sarajevo en 2001. En estos pocos años nos hemos visto unas pocas veces y hemos intercambiado unos pocos libros. En su bitácora Famosos en acción, Daniel entrevista a poetas carentes de fama. Aquí va el resultado de nuestra charla de marzo de este año.FAMOSOS EN ACCIÓN: Amigo López Belloso, antes de entrar en materia, una curiosidad: ¿qué se le había perdido a usted por

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Han deslizado una alfombra roja en el Movie Center para certificar la estupidez de la provincia. Sus miserias y ostentaciones. Como si la tan mentada alfombra hubiese sido un género real, extraído del cuerpo de aquella de Hollywood. Ni eso. La imaginación corre por cuenta del lector ya que los desguarecidos televidentes están cada vez más lejos del análisis. Anestesiados por la corrupción

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"El libro Lejos de Islandia, del uruguayo Roberto López Belloso, fue el ganador del III Premio Internacional de Poesía Ciudad de Alajuela, según se anunció el pasado miércoles 7 de marzo del 2007". Pulse aquí si desea leer el resto del artículo.

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agosto se ha ejercido contra ellaezra pound-I-envuelta en un abrigo negro de azafata de lot y ajustadas botas negrasse parecía a luisa gustávovnacuando se perdía en las tabernas de los estibadores y los museoscon rainer osipovich blanco de tezcomo una niñamientras buscaban en todas partes el verdadero rostro de rusiatodavía no era el tiempo de vienano se puede hurgar tan hondodijodespués del

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-I-es el celo del bordeaux la curva del tejido de punto que protege a la mirada del aguijón de la piel que no puede verse -el reflejo del sol en las nieves de noruega no resultatan peligroso como la tersura del torso en la eludida curvatura del tejido- bastaría apartar con la suavidad de un dedo el celo pendiente del bordeaux despejar la niebla del tejido pasar las líneas de la mano por el

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el ojo alineado con el corazón del riflela bala solitariael frío en los dedos del aprendizcomo un mantra la voz del viejo cazador revela todolo que tiene para enseñar el estampidode un disparoel loboque caeatravesado por el metal calienteel ojo duelede tan abiertola bala se relame contenida en la carne que todavía tiemblasangra en la nieve el estampidodel primer disparoacompañacomo un mantra-la

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después de la jornadase encienden las luces en el callejón que da sobre la vieja torrepoco pueden hacer contra la oscuridad insular de enerohay que apretarse entoncesjunto al brasero y al enrejado de hierro en que se asan los pulposvivos retratos de los dracmas de plata de eritreapero es otra isla esta islay parece no quedar nadade la vieja gloria de las temibles armadas de antañoel recuerdo del

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boris, nunca iremos a ver a rilkemarina tsvietáieva-I-no es en absoluto un marinero pero se deshace en palabrasen las cartas del verano del veintiséiscon arcos quejumbrosos en la sangre abstinente le hablade las cien cegadoras fotografíasque se difuminan en las extensiones ilimitadas del azul de blokdel puente en que el amanecer partíala copa desbordadasu pasada fe en el encantoáridaen las dos

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